„Das schönste aller Leben“ von Betty Boras

„Vielleicht würde Vio ein deutsches Kind werden, wie alle anderen. Seite 69

„Das schönste aller Leben“, Dieser Titel klingt wie ein Segensspruch. Man flüstert ihn Neugeborenen zu, man denkt ihn für sich selbst, man projiziert ihn auf die eigenen Kinder. 

Im Roman von Betty Boras ist er keine Verheißung, sondern eine Prüfung. Er fragt eher unsentimental: Was genau meinen wir, wenn wir von einem schönen Leben sprechen? Und wer definiert die Kriterien?

Boras nähert sich dieser Frage über die Kategorie der Schönheit. Als ästhetisches Ideal und soziale Machtgröße. Schönheit ist ein Kapital, eine Ressource  und eine Art inoffizielle Währung, die Karrieren erleichtert, Türen öffnet, Milde erzeugt. 

Die moderne Psychologie nennt es den Attraktivitäts-Halo-Effekt; Boras macht daraus Literatur. Sie zeigt, wie sehr weibliche Biografien entlang dieser unsichtbaren Skala vermessen werden und wie früh sich diese Maßstäbe ins Selbst einschreiben.

Im Zentrum steht Vio, Emigrantenkind, geprägt vom Wunsch nach Zugehörigkeit. Sie häutet sich, passt sich an, versucht, nicht aufzufallen, bis eine Krankheit sie ausgerechnet im Alter der Selbstentdeckung in einen „Körperkäfig“ zwingt. 

Während andere Mädchen sich erproben, verpuppen, hinauswollen, erlebt Vio Stillstand. Der Körper wird zur Grenze, nicht zur Möglichkeit. Boras beschreibt diese Phase mit einer autobiografischer Genauigkeit, die weh tut: das Sich-Zurückziehen, das Verstummen, das langsame Einsickern der Depression.

Der dramatische Kern des Romans liegt jedoch in einem Unfall, den das erwachsene Vio-Ich aus Unachtsamkeit verschuldet. 

Sie hat eine Süße Tochter, die fortan eine sichtbare Verstümmelung trägt. Mit einem Schlag verschiebt sich der Diskurs von der eigenen zur vererbten Verletzlichkeit. Ist damit das „schönste aller Leben“ für dieses Kind verspielt? Wird sie an Blicken scheitern, an verschlossenen Türen, an einem Makel, den sie nicht selbst gewählt hat?

Vio reagiert obsessiv. Ihre Schuld frisst sich in jede Geste der Fürsorge. Sie errichtet Schutzwälle, die in Wahrheit Gefängnismauern sind. Aus Angst vor der Welt kapselt sie das Kind und sich von ihr ab. 

Boras schildert diesen Mechanismus mit psychologischer Präzision. Wie Liebe sich in Kontrolle verwandeln kann, wie Selbsthass den Blick trübt, wie Schuld zur unproduktiven Selbstbestrafung wird.

Es ist schwer, diese Passagen zu lesen, weil sie keine Distanz erlauben. Man erkennt in ihnen etwas Allgemeingültiges: die Versuchung, durch Überkompensation die eigene Fehlbarkeit auszulöschen, Selbstvergabe zu verhindern. 

Die Ambivalenz der Schönheit vertieft Boras durch eine zweite Erzählebene. Die Vorfahrin Theresia im 18. Jahrhundert, früh verwaist und von einer wohlhabenden Familie aufgenommen, erlebt Schönheit als Risiko. Ihre Existenz ist an Dankbarkeit gebunden, ihr Platz prekär. Als ihre Attraktivität Begehrlichkeiten und Neid weckt, gerät sie vor eine Keuschheitskommission, ein Tribunal über Moral und Körper. Schönheit ist hier kein Vorteil, sondern der Weg in die Hölle selbstgerechten Glaubens.

Zwischen Vio und Theresia spannt sich ein unsichtbarer Faden, der die Jahrhunderte durchmisst und doch dieselbe alte Choreographie erkennen lässt. Immer wieder geraten Frauenkörper ins Licht fremder Erwartungen, werden gelesen, bewertet, begehrt, gerichtet. 

Schönheit schimmert darin wie eine Verheißung von Aufstieg, trägt aber zugleich den Keim des Falls in sich. Boras macht aus dieser Ambivalenz das Grundmotiv ihres Romans.

Hinzu tritt die Herkunft der Autorin aus dem rumänischen Banat, literarisch verdichtet zu einer personifizierten Heimat. Diese Heimat ist keine sentimentale Landschaft, sondern eine gestrenge Mutterfigur. „Der erste hat den Tod, der Zweite hat die Not, der Dritte hat das Brot“ – drei Generationen der Entbehrung, bis sich Mühsal in Sicherheit verwandelt. Auch hier wiederholt sich das Motiv: Schönheit, Glück, Erfüllung sind keine natürlichen Zustände, sondern Ergebnisse historischer, sozialer und oft schmerzhafter Prozesse.

Sprachlich arbeitet Boras mit großer Bildkraft, ohne zu stark ins Pathetische zu kippen. Ihre Prosa ist sinnlich und zugleich analytisch. Sie beschreibt Traumata als sedimentierte Erfahrung, die sich in Gesten, Blicken, Körperhaltungen niederschlägt. Gerade diese Präzision verleiht dem Roman kraftvolle Nachhaltigkeit. 

Er beschäftigt, weil er keine einfache Erlösung anbietet.

Vielleicht ist „Das schönste aller Leben“ nicht das makellose, nicht das mühelose, nicht das von außen bewunderte. Vielleicht liegt seine Qualität vielmehr in der Fähigkeit, den eigenen Makel nicht als Ausschluss aus dem Leben zu begreifen und Schuld nicht zur alleinigen Identität werden zu lassen.

Betty Boras stellt mit diesem Roman eine unbequeme Gegenfrage an die Lesenden: Führen wir das schönste aller Leben oder nur ein bequemes? Wollen wir wirklich schön leben oder nur den Kriterien genügen, die andere dafür festgelegt haben?